Silêncio

Refugiei-me no meu mundo para falar de amor

Mas não havia amor

Pensei se seriam também hipócritas alguns poetas...

Mas quem não amou não saberia reconhecer a hipocrisia dos que fingem

Talvez houvesse amor então...

Se eu soubesse reconhecer um poeta fingidor amaria?

E lá eu sabia?

Não havia amor enfim

É tudo que temos para hoje

Nem uma grama desse fardo

Não havia amor para mim... 

Talvez uma dúzia de bananas, um pacote de café

Mas amor? Não se fabrica mais nesse peito gelado

E quer saber? Não havia mais graça também

Nem me fazia diferença.

Só para divagar como os poetas fracos de sustância?

Não me seria defeso fingir que existia

Tampouco que houvesse eu gostaria.

 Não havia e pronto. Assunto encerrado

Nós gostamos de nos refugiar

Para futucar a alma

E de pensarmos tanto criamos algo

Intitulamos amor

Mas talvez sejam gases

Alimentamos um avião de papel

Com turbinas de aço

E damos força para um vôo ridículo

Sobe um palmo do chão

E, uma légua em sonhos

Chega! Os pensamentos anteriores eram mais interessantes

Mas não conseguia lembrá-los

Só sabia que quando pensei neles eram interessantes...

Fiquemos na digressão do amor

Uma angustia adentrou meu cérebro

A cegueira de pensamentos sobreveio novamente

Se meu cérebro permitiu a angústia

Por que impedia formas, imagens e lembranças, mas dava espaço para divagar sobre o amor?

Silêncio

Chacaça

É para tapar o espaço do silêncio

que azulado coloria os cantos vazios daquele cubículo

(Teria cor o silêncio? Ele me parecia azul...)

É ainda para encobrir os espasmos de amnésia

que cinzenta descoloria os cantos cheios daquele meu cérebro

(Cinzenta por pensar em massa cefálica Não haveria de ser outra cor de fato)

Aquilo me encheu de agonia e eu calava

Quando precisava falar para não esquecer

No íntimo quase-vivem pensamentos calados, contínuos e rápidos

Ao falar exteriorizamos e então focamos em um

Este passa a viver É uma fecundação

Rápido escreva rápido

Meus pensamentos geralmente perduram

Naquele momento esvairavam-se, entretanto

Subiam junto com o ar branco cacheado ao céu

E Ele também era motivo dos pensamentos transeuntes

Mas eu não o amava. Nem voltemos nessa chatice

E não queira nem achar depois de anos e interpretações de sábios chatos

Que eu mascarava o sentimento nessas “palavras angustiadas”

Se eu amasse falaria Não sou de meias frases.

Se não são sensações, claramente são gases.

Objetividade e Neutralidade

A alma de um bom discurso.

Aprendi com Bobbio. Quimera

Só ao lado Dele eram nômades as idéias

Não por romantismo.

Mas sim por falta dele: ele não permitia a ninguém mais falar

Era o jeito próprio de Hamlet

Falarem a ele era dar margem a mais problemas

Que ele já tinha de sobra

Ou talvez nem tivesse de pronto

Mas passavam a existir porque na sua cabeça aflita

Eram sementes do mal que na insegurança germinavam

As preocupações despontavam como os sinais da puberdade

E ele ouvia as minhas sinapses, pois adentra a falar de sua infância!

A bem dizer falar para ele também nem se queria

Ele sozinho chegava a conclusões tão satisfatórias

Pois o seu egocentrismo lhe permitia viver epifanias ao ouvir suas meras interjeições

Então eu preferia pensar no azul dilacerando os cantos

Talvez diminuísse minha agonia e me fizesse relembrar o passado

O azul também é a cor do meu passado. Certamente. Um passado azul é necessariamente feliz. Mas tem um quê de monótono e triste. Eu via uma luz no horizonte e fingia compreender os dramas do meu Hamlet

Eu escrevia rápido para não esquecer

Em um tempo verbal já futuro

Mas o drama dos angustiados é presente

E também futuro, porque persiste

Um gênio!

Uma divagação ilógica me dá certeza que o tempo verbal estava correto

Gostaria de ter sido um gênio desde cedo

Para defender teoremas infundados nas provas de matemática

E fazer crer por artimanha da linguagem que havia fundamentos

Mas a matemática é a ciência dos que não amam

Nenhuma explanação por mais ousada é capaz de modificá-la

Tal qual nas ciências humanas

Em que um bom autor transmuta o crido em chacota

A professora burra não entenderia

Deixemos de lado toda essa balela!

Humberto Eco disse em voz de outro

Serem os loucos os estúpidos ingênuos

Agora faz-se o sentido dessa insesatez

E isto me fez lembrar que há paradigmas de nós mesmos

Nós Viemos aqui de máscaras no corrpo

E se você acha que isto deve ser suficiente

Você é o mias completo ignorante